Angoisses Capillaires

Ma flemme quotidienne me conduisit à prendre ma petite voiture blanche pour me rendre chez le coiffeur qui se trouvait juste en bas de chez moi, à une distance de mon domicile qu’une marche tranquille de quelques minutes aurait largement permis de couvrir. Mes cheveux avaient en effet pris le luxe depuis plusieurs années d’exiger une coupe tous les deux mois, chose à laquelle je ne me soumettais pas sans quelques réticences. Que le lecteur qui tire ses revenus des métiers de la coiffure m’excuse ici mais j’avais, je dois l’admettre, une phobie pour les coiffeurs qui n’avait d’égal que celle que j’entretenais pour les hôpitaux ou pour la vitesse en voiture. Je ne saurais en recouvrer la sibylline origine mais elle allait grandissante avec l’âge me poussant séance après séance à envisager sérieusement l’achat d’une tondeuse ou la collecte d’une coiffeuse. Les problèmes commençaient en général dés l’entrée dans le salon quand, après les salutations d’usage, le coiffeur me lançait un regard silencieux à la sibylline expectative. Il ne m’invitait pas à le suivre directement ou à revenir à un autre moment, comme on aurait pu s’y attendre dans un commerce à produit unique, mais me fixait généralement en silence et attendait avec un sourire bienveillant, et pendant un temps qui pouvait avoisiner la minute, que j’énonce l’objet de ma visite. Il lui arrivait même, au comble de la discourtoisie, de me demander explicitement ce que je venais faire ici.